Arte - o Dom da dádiva

Enquanto o sabiá canta em algum galho do jardim, escrevo estas palavras que se forem lidas em voz alta trarão também o gorjeio, a luz acesa, o avião que passa, as fases da lua e o bater do coração compassado.

Tomemos ar.

Vivemos de doações.

Trocamos coisas por papéis, papéis por favores, abraços por amores, socos por ódios e crescemos num jogo de adensamento que faz de todos nós relíquias perenes.

Os passos da humanidade sempre serão encima de pegadas alheias, pequenas covas onde meu pé repousa para o impulso do próximo passo.

Recebemos com tal intensidade que as vezes nos despojamos aos gritos e suspiros desse excesso todo que é a vida.

Então fazemos arte.

Mas, de repente algo foge ao controle e se instala uma não consciência do gesto - uma compulsão de não desejo, uma intromissão na terra de ninguém.

Terra de ninguém - Terra de todos.

Ao alcançar esta região temos momentos privilegiados onde nossa humanidade extrapola a própria consciência de ser e estar - do tempo-espaço.

Nesse momento tenho o dom da dádiva - faço arte.

Devo a quem me ofertou e aquele que comunga com minha obra se junta nesse ato ritual e entra também soberbo nessa estranha terra, movida a cada olhar, sempre nova porque não se repete e que sempre está porque nunca mudou.

Teu olhar me muda, que muda o teu olhar que me muda.

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